DOGOR, EL CACHORRO QUE DORMÍA BAJO EL HIELO

 

Hay algo profundamente desconcertante en las fotografías de Dogor. Uno espera que un animal muerto hace dieciocho mil años tenga aspecto de fósil. Espera huesos, fragmentos, quizá un cráneo deformado por el tiempo. Lo que no espera es encontrarse con un cachorro que parece haberse quedado dormido hace apenas una hora.

Sin embargo, eso es exactamente lo que muestran las imágenes. Allí está, tendido sobre una mesa de laboratorio, con las patas recogidas bajo el cuerpo y el hocico apoyado en una superficie blanca. El pelaje sigue cubriendo su cabeza. Los dientes conservan su forma perfecta. La nariz parece húmeda incluso cuando sabemos que no puede estarlo. Hay algo tan familiar en su aspecto que el cerebro tarda unos segundos en aceptar la verdad: este pequeño animal murió cuando gran parte del hemisferio norte aún estaba dominada por glaciares.

Dogor se halló en Yakutia, una inmensa región del noreste de Siberia donde la naturaleza posee una peculiar relación con el tiempo. Allí se encuentra uno de los mayores depósitos de permafrost del planeta, una capa de suelo permanentemente congelado que en algunos lugares lleva decenas de miles de años sin descongelarse por completo. Si la mayor parte de la Tierra funciona como una máquina extraordinariamente eficiente para reciclar organismos muertos, Siberia constituye una excepción. El frío detiene los procesos biológicos, ralentiza la actividad bacteriana y convierte el subsuelo en una especie de archivo natural donde algunos cadáveres permanecen almacenados durante milenios.

Los paleontólogos han recuperado de ese gigantesco congelador mamuts lanudos, rinocerontes peludos, potros prehistóricos e incluso cachorros de león de las cavernas. Pero Dogor posee algo que muchos de esos hallazgos no tienen. Resulta inmediatamente cercano. Un mamut pertenece a un mundo remoto y exótico. Un cachorro, en cambio, pertenece al nuestro.

Quizá por eso la historia atrajo tanta atención desde el principio. Los investigadores determinaron que tenía aproximadamente dos meses de edad cuando murió. Era poco más que un bebé. Había vivido apenas unas semanas cuando algún accidente, enfermedad o circunstancia desconocida puso fin a su vida. Después llegó el frío. Luego la tierra. Más tarde el hielo. Y finalmente una espera de dieciocho mil años.

Durante ese tiempo ocurrieron casi todas las cosas que solemos llamar Historia con mayúsculas. Se derritieron los grandes glaciares. Surgió la agricultura. Nacieron ciudades, imperios y religiones. Se inventó la escritura. Se construyeron pirámides, murallas y catedrales. Aparecieron reyes, filósofos, conquistadores y científicos. Civilizaciones enteras se elevaron y desaparecieron. Mientras tanto, Dogor permanecía inmóvil bajo el suelo congelado de Siberia, ajeno a todo ello.

Lo más fascinante vino después de su descubrimiento. A primera vista parecía un cachorro de perro o de lobo, pero distinguir entre ambos no es tan sencillo como podría parecer. Los perros proceden de los lobos y, especialmente durante los primeros meses de vida, las diferencias pueden ser muy sutiles. Además, Dogor vivió en una época particularmente interesante.

Hace dieciocho mil años el proceso de domesticación del perro todavía era un asunto abierto. Los científicos siguen debatiendo cuándo ocurrió exactamente, dónde comenzó y cuántas veces pudo repetirse en distintos lugares. Lo que sí parece claro es que algunas poblaciones de lobos ya estaban iniciando un camino evolutivo que acabaría conduciendo a una de las alianzas más exitosas de toda la historia biológica.

Ningún otro animal ha compartido nuestro destino de manera tan íntima. Los perros acompañaron a grupos humanos cuando aún eran cazadores-recolectores. Estuvieron presentes mucho antes de que existieran las primeras ciudades. Nos ayudaron a cazar, vigilar campamentos, transportar cargas y explorar territorios desconocidos. Durante miles de años formaron parte de nuestra vida cotidiana hasta convertirse, probablemente, en la única especie capaz de interpretar espontáneamente muchas de nuestras expresiones y gestos.

Por eso la identidad de Dogor resultaba tan importante. Si se trataba de un perro muy antiguo, podía aportar información extraordinaria sobre los orígenes de esa relación. Si era un lobo, también podía ayudar a comprender el contexto evolutivo del que surgieron los primeros perros.

Los investigadores recurrieron al ADN esperando una respuesta clara. Lo que obtuvieron inicialmente fue algo mucho más interesante: incertidumbre. Y es que los primeros análisis genéticos no permitieron clasificarlo de manera concluyente. Dogor parecía situarse en una zona difusa donde las categorías modernas empezaban a perder nitidez. Durante un tiempo nadie pudo afirmar con seguridad si estaban observando un perro extremadamente primitivo o un lobo perteneciente a una población desaparecida.

Aquella duda inspiró incluso su nombre. Los científicos decidieron llamarlo Dogor, una palabra que en lengua yakuta significa «amigo». La elección era perfecta. No decía perro. No decía lobo. Decía amigo. Lo que, de algún modo, resumía el verdadero significado del hallazgo.

Porque Dogor parecía encontrarse exactamente en la frontera donde comenzó una de las historias más extraordinarias jamás protagonizadas por dos especies distintas. En algún lugar de Eurasia, hace miles de años, ciertos lobos empezaron a acercarse a los campamentos humanos. Tal vez acudían atraídos por restos de comida. Quizá descubrieron que la proximidad de las personas ofrecía ventajas inesperadas. Tal vez fueron los propios humanos quienes comprendieron que aquellos animales podían convertirse en aliados útiles.

Nadie sabe exactamente cómo sucedió. La prehistoria raras veces conserva actas de sus acontecimientos más importantes. Lo que sí sabemos es el resultado. Aquellos primeros acercamientos acabaron transformando a ambas especies. Los lobos que iniciaron ese camino dieron origen a los perros. Los humanos obtuvieron compañeros, guardianes y colaboradores que terminarían acompañándolos por todo el planeta.

Con el tiempo, nuevas técnicas de secuenciación genética resolvieron finalmente el misterio. Dogor era un lobo. Pero la respuesta no disminuyó el interés del descubrimiento. Más bien lo reforzó. Ahora sabíamos que aquel cachorro pertenecía a una población que vivió muy cerca del momento en que algunos de sus parientes estaban empezando a recorrer la senda hacia la domesticación. No era el primer perro. Era algo casi igual de valioso: un testigo de aquel mundo.

Sin embargo, sospecho que la razón por la que Dogor sigue fascinándonos tiene poco que ver con la genética. La ciencia explica por qué es importante. Las fotografías explican por qué es inolvidable. Cuando observamos su rostro no vemos una especie ni una secuencia de ADN. Vemos un individuo. Un cachorro concreto que tuvo una madre concreta y una vida breve en un paisaje dominado por el hielo. Vemos a un animal que probablemente jugó, exploró y durmió exactamente igual que lo haría cualquier cachorro actual.

La mayoría de los fósiles nos hablan de extinciones, cambios climáticos y evolución. Dogor nos habla de algo mucho más sencillo y mucho más cercano: la infancia. Y quizá por eso resulta tan conmovedor.

Dieciocho mil años deberían ser una distancia imposible de salvar. Sin embargo, basta una mirada a ese pequeño rostro congelado para que desaparezcan los milenios. De pronto comprendemos que, mucho antes de las ciudades, de la escritura y de la historia registrada, ya existían cachorros capaces de despertar exactamente la misma ternura que despiertan hoy.

Un pequeño lobo murió en Siberia cuando el mundo todavía pertenecía a los mamuts. El hielo conservó su cuerpo durante miles de generaciones. Y ahora, gracias a una improbable combinación de azar, geología y paciencia, podemos contemplar una de las miradas más antiguas que sobreviven de aquel mundo desaparecido.

No es la mirada de un perro. Todavía no. Pero es la mirada de un animal que se encontraba extraordinariamente cerca del comienzo de una amistad que cambiaría para siempre la historia de dos especies.

EL PLÁTANO ES UN MANDÓN

 

Alguien me comentó una vez, con la misma expresión conspirativa que suelen adoptar quienes conocen dónde se encuentra exactamente el Santo Grial o saben qué restaurante sirve la mejor tortilla de patatas de Madrid, que si colocaba unos plátanos maduros entre otras frutas inmaduras lograría que estas madurasen mucho más deprisa.

La afirmación parecía una de esas supersticiones domésticas destinadas a sobrevivir eternamente en la frontera entre la sabiduría popular y la magia. Era como poner una cebolla cortada en la habitación para curar un resfriado o dejar una cuchara dentro de una botella de cava para que no pierda el gas. Sin embargo, en esta ocasión el consejo resultó ser completamente cierto.

Y, como suele ocurrir cuando uno empieza a investigar algo aparentemente sencillo, descubrí que detrás de aquel humilde plátano se escondía una de las historias más extraordinarias de la biología: resulta que las plantas hablan.

No hablan mucho, es verdad. No mantienen conversaciones filosóficas ni discuten sobre política internacional. Tampoco parecen especialmente interesadas en intercambiar recetas de cocina. Pero se envían mensajes constantemente mediante sustancias químicas que funcionan como auténticas órdenes internas. El plátano, en particular, es una especie de jefe autoritario, un mandón.

Cuando madura comienza a liberar un gas llamado etileno. El nombre suena a producto de limpieza industrial, pero en realidad es una hormona vegetal. Flota por el aire y llega hasta las frutas vecinas, donde provoca una cascada de reacciones bioquímicas.

El mensaje podría resumirse así:

—Ya es hora. Madurad.

Y las demás frutas obedecen. Los almidones empiezan a transformarse en azúcares. Los tejidos se ablandan. Aparecen aromas nuevos. Los colores cambian. En pocos días un aguacate duro como una piedra se convierte en algo untable y delicioso. Los plátanos no son los campeones absolutos del etileno. Las manzanas maduras producen cantidades muy importantes, y en almacenes de fruta se utilizan cámaras especiales donde se controla la concentración de etileno para acelerar o retrasar la maduración según convenga.

Lo verdaderamente asombroso es que las plantas llevan utilizando este sistema desde hace millones de años. Durante mucho tiempo nadie sospechó que el etileno fuese una hormona. A finales del siglo XIX algunos botánicos observaron que las plantas crecían de forma extraña cerca de las farolas de gas de las ciudades. Los tallos se deformaban y las hojas caían prematuramente. Finalmente se descubrió que el culpable era una pequeña cantidad de etileno presente en el gas de alumbrado.

Aquello condujo a una conclusión sorprendente: las plantas estaban respondiendo a una molécula gaseosa que actuaba como señal biológica. Era como descubrir que los árboles escuchaban mensajes de radio. Sin embargo, el etileno es solo uno de los integrantes de una plantilla extraordinariamente compleja.

Las plantas poseen toda una colección de hormonas, cada una especializada en tareas concretas. Las auxinas, por ejemplo, son las responsables de muchos fenómenos relacionados con el crecimiento. Fueron descubiertas gracias a una serie de experimentos tan elegantes como sencillos realizados por Charles Darwin y su hijo Francis. Los Darwin observaron que las plántulas se inclinaban hacia la luz. Algo en la punta de la planta detectaba la iluminación y enviaba una señal al resto del organismo.

Aquella señal resultó ser una hormona. Las auxinas permiten que una planta sepa hacia dónde crecer. También participan en la formación de raíces, en el desarrollo de frutos y en numerosos procesos de organización interna. Son algo así como los arquitectos del reino vegetal.

También están las giberelinas, con una personalidad bastante distinta. Su especialidad consiste en impulsar el crecimiento rápido. Si una planta pudiera tomar bebidas energéticas, probablemente contendrían giberelinas. En determinadas circunstancias pueden provocar que los tallos se alarguen de forma espectacular. También participan en la germinación de las semillas.

Gracias a ellas, una semilla enterrada bajo tierra recibe la orden de despertar y germinar; es un acontecimiento notable si se piensa en ello. Una estructura aparentemente inerte que ha permanecido inmóvil durante meses o años recibe una señal química y, de pronto, decide convertirse en una planta, y todo eso sin cerebro, sin sistema nervioso y sin una sola neurona.

Otra hormona fascinante es la citoquinina. Su función principal consiste en estimular la división celular. Allí donde una planta necesita producir nuevas células suelen aparecer las citoquininas, que también retrasan el envejecimiento de las hojas. En cierto sentido funcionan como el equivalente vegetal de una crema antienvejecimiento, aunque considerablemente más eficaz que cualquiera de las que aparecen anunciadas en revistas.

El ácido abscísico es otra hormona de nombre un tanto retorcido. Como cabría esperar de un nombre tan sibilino, posee un carácter más sombrío. Mientras otras hormonas promueven crecimiento, expansión y desarrollo, el ácido abscísico suele intervenir cuando pintan bastos. Si llega una sequía o si la planta detecta estrés, aumenta su concentración. Si es necesario cerrar los estomas para evitar pérdidas de agua, allí aparece él. Podría describirse como el responsable de gestión de crisis. Mientras las demás hormonas organizan fiestas de crecimiento, el ácido abscísico se dedica a revisar protocolos de emergencia.

Y aún queda una más especialmente interesante: el jasmonato. El nombre parece corresponder a un personaje secundario de una novela victoriana, pero en realidad es una hormona relacionada con la defensa. Cuando un insecto comienza a devorar una hoja, la planta puede producir jasmonatos. Estos activan mecanismos defensivos e incluso inducen la fabricación de sustancias desagradables para el atacante.

Lo más extraordinario es que algunas plantas envían señales químicas al aire para advertir a sus vecinas, es decir, una planta atacada puede emitir compuestos volátiles que provocan que otras plantas cercanas preparen sus defensas. El concepto de un bosque intercambiando avisos de peligro sigue pareciendo ligeramente inquietante.

Uno imagina un grupo de robles comunicándose discretamente:

—Atención. Hay orugas en el sector norte.

—Recibido.

—Incrementad taninos.

Todo ello sin producir un solo sonido audible.

Cuanto más aprende uno sobre las plantas, más difícil resulta seguir considerándolas simples decorados verdes. Carecen de cerebro, pero perciben luz, gravedad, humedad, temperatura y contacto físico. Detectan heridas. Reconocen estaciones. Evalúan riesgos. Intercambian señales químicas. Coordinan respuestas complejas que implican miles de genes.

Y lo hacen con una lentitud tan extrema que durante siglos los humanos simplemente no nos dimos cuenta. Si un león tarda diez segundos en reaccionar, apreciamos inmediatamente su comportamiento. Si un roble tarda tres semanas, pensamos que no está haciendo nada. Pero está ocupadísimo.

El plátano de nuestra historia inicial es una magnífica demostración de ello. Mientras permanece en el frutero parece limitarse a existir con una coloración ligeramente amarillenta. Sin embargo, está emitiendo moléculas de etileno de manera continua. Está enviando mensajes químicos al entorno. Está influyendo en el comportamiento de otras frutas. Está participando en una conversación biológica invisible.

Y todo ello mientras nosotros creemos que está sentado tranquilamente esperando convertirse en batido. Quizá esa sea una de las lecciones más agradables de la botánica. La naturaleza rara vez es tan simple como parece. Un plátano no es únicamente un plátano. Es una fábrica química autónoma capaz de coordinar procesos biológicos complejos mediante señales moleculares que llevan funcionando desde mucho antes de que aparecieran los mamíferos, los dinosaurios o prácticamente cualquier cosa que consideremos familiar.

La próxima vez que vea un plátano maduro junto a unas peras verdes recordaré aquella conversación. Y admitiré que el consejo era correcto. Aunque sospecho que la explicación real resulta bastante más interesante que la superstición. Como suele ocurrir en ciencia, la verdad no solo era cierta.

Era muchísimo más extraña.

TRIPLE CERO Y PROBIÓTICA: LA LARGA MARCHA DE LA CERVEZA HACIA LA VIRTUD

 

Hay una antigua regla no escrita según la cual la cerveza sabe mejor cuanto menos se parezca a un producto farmacéutico. Nadie entra en un bar y pide una lager con aroma a laboratorio. Nadie brinda por el amor, la amistad o la victoria de su equipo favorito levantando un frasco de cultivo bacteriano. Durante miles de años, la cerveza ha ocupado un lugar muy concreto en la historia humana: ha sido una bebida para celebrar, conversar, olvidar, recordar o simplemente acompañar una tapa de aceitunas.

Por eso resulta un poco desconcertante descubrir que una de las innovaciones más recientes del mundo cervecero consiste en añadir microorganismos vivos a una cerveza para mejorar la microbiota intestinal.

Es el tipo de noticia que habría dejado perplejo a un monje medieval. Imaginemos a uno de aquellos pacientes benedictinos que pasaban los inviernos elaborando cerveza en monasterios alemanes. Tras una vida dedicada a perfeccionar maltas y lúpulos, aparece un viajero del futuro y le explica que dentro de unos siglos la gente comprará cerveza porque contiene bacterias beneficiosas. Probablemente habría pensado que se trataba de una broma. Y, sin embargo, aquí estamos.

La cerveza ha tenido una carrera extraordinaria. Empezó siendo una especie de sopa fermentada en Mesopotamia. Más tarde se convirtió en el combustible líquido de Europa. En algunos lugares era más seguro beber cerveza que agua. Durante siglos acompañó exploradores, soldados, marineros y campesinos. Sobrevivió a guerras, epidemias y prohibiciones. Lo que nadie esperaba es que terminara colaborando con la microbiología.

La historia comienza con una tendencia que ya lleva años avanzando: la desaparición gradual del alcohol. Durante generaciones, las cervezas sin alcohol fueron consideradas una especie de castigo social. Tenían fama de parecerse a la cerveza del mismo modo que el chope al Cinco Jotas.

Pero la tecnología mejoró. Los fabricantes aprendieron a eliminar el alcohol conservando gran parte del aroma y del sabor. Después eliminaron buena parte de los azúcares. Luego redujeron las calorías. Finalmente apareció la llamada cerveza triple cero: sin alcohol, sin azúcar y con muy pocas calorías. Una bebida tan virtuosa que parece diseñada por un comité de nutricionistas.

El proceso de elaboración de la Ambar Triple Zero Tostada, la primera marca de estas características que ha aparecido en el mercado y se ha vuelto mi preferida, tiene algo de truco de prestidigitador científico. Todo comienza con el mosto, que es el líquido dulce obtenido al mezclar agua caliente con malta de cebada (el grano de cebada germinado y triturado) durante la elaboración de la cerveza. Ese mosto contiene los azúcares que servirán de alimento a las levaduras. En esta cerveza la fermentación se lleva hasta el final, de modo que prácticamente todos esos azúcares se transforman en alcohol.

Después ocurre la parte más ingeniosa: el alcohol recién producido se elimina mediante un sistema de destilación a alto vacío y baja temperatura. Al trabajar en condiciones de vacío, el alcohol puede evaporarse a temperaturas mucho más bajas de lo habitual, evitando que el calor destruya los aromas y matices de la cerveza. El resultado es una base sin alcohol y sin azúcares residuales, que conserva buena parte del sabor, el cuerpo y el aroma originales. Y, lo que es más importante para esta historia, crea el entorno adecuado para incorporar probióticos viables sin que estos encuentren azúcares que los despierten antes de tiempo.

Hasta aquí todo parecía seguir una lógica comprensible. Menos alcohol, menos calorías, más consumidores. Pero entonces alguien debió de mirar aquella cerveza impecablemente saludable y pensar:

—Todavía no es suficientemente saludable.

Y ahí entraron los probióticos. Los probióticos son bacterias o microorganismos que pueden contribuir al equilibrio de la microbiota intestinal, ese inmenso ecosistema de seres diminutos que vive en nuestro aparato digestivo y que, según los científicos, influye en una cantidad sorprendente de procesos biológicos.

Durante buena parte del siglo XX la humanidad dedicó enormes esfuerzos a eliminar bacterias de todas partes. Desinfectamos superficies. Esterilizamos instrumentos. Inventamos jabones antibacterianos. Convertimos la palabra «bacteria» en sinónimo de amenaza. Ahora hemos empezado a comprarlas voluntariamente.

Las encontramos en yogures, kéfires, suplementos nutricionales y bebidas funcionales. El siguiente paso lógico parecía ser incorporarlas a una cerveza. Y eso es exactamente lo que ha ocurrido.

La dificultad técnica era considerable. La cerveza no suele ser un entorno especialmente amable para los microorganismos vivos. El alcohol puede resultar problemático. También determinados procesos de elaboración. Además, las bacterias deben sobrevivir al almacenamiento y posteriormente al paso por el estómago, que no es precisamente un spa de bienestar microbiano.

La solución fue utilizar una cepa bacteriana capaz de formar esporas. Las esporas son una de las invenciones más impresionantes de la evolución. Son algo así como cápsulas de supervivencia biológica. Cuando las condiciones se vuelven difíciles, ciertas bacterias se encapsulan y esperan pacientemente tiempos mejores.

Es una estrategia admirable. Algunas personas intentan afrontar las dificultades mudándose de ciudad o cambiando de trabajo. Estas bacterias simplemente se convierten en esporas. Gracias a ello pueden sobrevivir dentro de una cerveza y despertar más tarde cuando alcanzan el intestino.

Naturalmente, para que todo funcione es importante que la cerveza no contenga azúcar residual. Si hubiera azúcares disponibles, las bacterias podrían activarse antes de tiempo. De modo que la ausencia de azúcar ya no es solo una cuestión de calorías. También forma parte de la logística interna de los microorganismos.

Llegados a este punto, uno empieza a sospechar que la cerveza moderna está realizando más cálculos que un satélite meteorológico. Lo curioso es que toda esta sofisticación tecnológica se aplica a un producto cuya misión original era sentarse tranquilamente sobre una mesa mientras dos amigos discutían de fútbol.

Hay algo entrañablemente absurdo en ello. Durante milenios la humanidad ha intentado mejorar la cerveza haciéndola más sabrosa. Hoy intenta mejorarla haciéndola más saludable. Y quién sabe qué vendrá después. Tal vez aparezcan cervezas enriquecidas con omega-3. Cervezas con fibra. Cervezas con antioxidantes. Cervezas que monitoricen la presión arterial. Cervezas capaces de sincronizarse con el teléfono móvil y recordarnos las citas médicas. No parece imposible. La frontera entre alimento, suplemento nutricional y producto tecnológico se vuelve cada año un poco más borrosa.

Mientras tanto, la nueva cerveza probiótica ocupa una posición fascinante en medio de ese territorio difuso. Conserva el aspecto de una cerveza. Huele a cerveza. Se sirve como cerveza. Pero también contiene microorganismos seleccionados cuidadosamente por especialistas en microbiología. Ha sido diseñada para cuidar algo tan complejo como la microbiota intestinal. Y puede que sea la primera vez en la historia que alguien abre una lata de cerveza pensando simultáneamente en el lúpulo y en las esporas bacterianas.

Lo cual constituye una frase que ningún sumerio, ningún monje medieval y probablemente ningún tabernero del siglo XIX habría entendido. Y quizá ahí reside su encanto. Porque la cerveza siempre ha sido un espejo de la sociedad que la produce. Hubo una época en que reflejaba la agricultura. Más tarde reflejó la industrialización. Hoy refleja nuestra obsesión contemporánea por la salud, la nutrición y el bienestar digestivo.

La pregunta es si, después de tantos siglos de evolución, sigue siendo simplemente cerveza. O si hemos llegado al momento en que debemos formular una cuestión completamente nueva: ¿es una cerveza o una bebida funcional

CRÓNICA DE UN INMENSO BOSQUE A LA DERIVA

 

Aunque un análisis de más de 300 000 especies vegetales —el 90% de todas las plantas terrestres conocidas— revela que la mayor parte de la diversidad vegetal del planeta no surgió por migraciones entre continentes, algunas viajaron… y mucho. La dipterocarpáceas se cuentan entre las más viajeras.

Hay árboles que parecen diseñados por un arquitecto con delirios de grandeza. Las dipterocarpáceas son así. Uno las imagina primero como árboles corrientes —tronco, ramas, hojas, el repertorio habitual— hasta que descubre que algunas alcanzan casi cien metros de altura, lo que equivale, aproximadamente, a colocar un bosque encima de otro bosque y luego añadir un edificio de treinta pisos por puro capricho botánico. En las selvas del sudeste asiático, estas criaturas vegetales dominan el paisaje con la misma autoridad con la que las catedrales medievales dominaban las ciudades europeas. Debajo de ellas viven orangutanes, insectos, aves y millones de organismos que dependen de su sombra y de sus frutos. Y, sin embargo, durante mucho tiempo nadie entendió del todo de dónde habían salido.

Lo extraordinario no era solo su tamaño. Era su pasaporte. Porque las dipterocarpáceas —nombre derivado del griego di (“dos”), pteron (“ala”) y karpós (“fruto”), en referencia a sus frutos alados— son, en teoría, africanas. O, más exactamente, descendientes de plantas que crecían en Gondwana, aquel inmenso supercontinente meridional que reunía África, India, Sudamérica, Australia y la Antártida cuando los dinosaurios todavía eran dueños del planeta. Lo desconcertante era explicar cómo un grupo de árboles incapaces de sobrevivir al agua salada terminó convirtiéndose en el amo absoluto de las selvas asiáticas.

Las semillas de las dipterocarpáceas no son precisamente aventureras. No poseen la vocación oceánica de los cocos ni el espíritu temerario de algunas plantas capaces de atravesar continentes flotando durante semanas. Las suyas necesitan germinar deprisa y el agua marina las mata con notable eficacia. Así que cruzar océanos parecía tan improbable como enviar un soufflé por correo internacional. Y, sin embargo, lo habían hecho.

Resolver el misterio exigió algo que la ciencia hace extraordinariamente bien cuando dispone de tiempo suficiente: reunir fragmentos absurdamente dispersos y convertirlos en una historia coherente. En este caso, los fragmentos incluían granos de polen fosilizados, placas tectónicas errantes, análisis genéticos y decenas de millones de años de paciencia geológica.

Caracteres generales de algunas dipterocarpáceas. A Rama fructífera a la mitad de su tamaño natural; 1 Botón floral, tamaño natural; 2 Flor, ídem; 3 Pétalos, separados, ídem; 4 Pistilo con estambres, algo reducido de tamaño; 5 Lo mismo sin estambres, ídem; 6 Lo mismo con ovario en sección longitudinal, ídem; 7 Estambres, ídem; 8 Ovario en sección transversal, tamaño natural; 9 Nuez en sección longitudinal, ídem; 10 Fruto, con la parte anterior del cáliz retirada, ídem; 11 Nuez germinando, ídem; 12 y 13 Cáscaras de nuez, ídem. Las figuras 1 a 8 corresponden a Dipterocarpus trinervis, las restantes figuras a D. retusus. Fuente. 

La disciplina encargada de semejante rompecabezas se llama biogeografía, que suena como una asignatura optativa diseñada para vaciar aulas universitarias, pero que en realidad es una de las ramas más detectivescas de la ciencia. Los biogeógrafos intentan averiguar por qué ciertos seres vivos están donde están y cómo llegaron allí. Para ello combinan fósiles, genética, anatomía y geología con la esperanza de que, tarde o temprano, todas las piezas encajen sin provocar un colapso intelectual colectivo.

Los fósiles son especialmente útiles porque tienen la costumbre admirable de no discutir. En 2022, unos investigadores encontraron en Sudán del Sur granos de polen pertenecientes a dipterocarpáceas que databan del final del Cretácico, hace entre 72 y 66 millones de años. Era una noticia importante, porque aquellos eran los fósiles más antiguos conocidos de la familia y aparecían en África, no en Asia. Esto suponía un problema interesante.

Hoy existen unas quinientas especies de dipterocarpáceas en el sudeste asiático. En África apenas sobreviven una veintena y en Sudamérica una sola especie solitaria, como un cuñado olvidado en una reunión familiar gigantesca. Durante décadas, muchos botánicos pensaron que aquello implicaba necesariamente un origen asiático. Parecía lógico: donde hay más especies suele estar el origen del grupo. Pero la lógica evolutiva tiene la molesta costumbre de resultar equivocada justo cuando uno empieza a sentirse cómodo con ella.

Los datos genéticos comenzaron a sugerir otra cosa. Poco a poco, y gracias a nuevos fósiles y mejores técnicas moleculares, fue imponiéndose una idea más extravagante pero también más convincente: las dipterocarpáceas habían nacido en Gondwana y viajado hacia Asia montadas sobre la India como pasajeros vegetales de un continente a la deriva.

Y aquí es donde la historia adquiere un tono encantadoramente absurdo. Hace más de cien millones de años, India no estaba donde está hoy. Era una enorme isla continental desprendida de África y Madagascar que navegaba lentamente hacia el norte a través de un océano desaparecido llamado Neotetis. Durante millones de años avanzó como una gigantesca balsa tectónica cargada de plantas y animales. Finalmente, hace unos cincuenta millones de años, chocó con Asia. El impacto levantó el Himalaya, alteró el clima global y creó una autopista biológica entre dos mundos antes separados.

Las dipterocarpáceas hicieron el viaje completo. No cruzaron mares flotando heroicamente ni aprovecharon corrientes oceánicas milagrosas. Simplemente permanecieron donde estaban mientras el continente entero se desplazaba miles de kilómetros. Es una estrategia migratoria muy eficiente si uno dispone de cuarenta millones de años y ninguna prisa particular.

Lo fascinante es que, una vez alcanzado el sudeste asiático, las dipterocarpáceas prosperaron de manera espectacular. Algo en aquellas selvas húmedas les sentó extraordinariamente bien. Crecen rápido, producen enormes cantidades de frutos de forma sincronizada y establecen alianzas subterráneas con hongos micorrícicos que ayudan a sus raíces a absorber nutrientes. Son, en términos ecológicos, competidores despiadadamente eficaces.

Muchas selvas asiáticas actuales existen literalmente gracias a ellas. Organizan la estructura del bosque, regulan la luz que llega al suelo y alimentan a innumerables especies. Los orangutanes encuentran refugio entre sus ramas. Miles de insectos dependen de sus ciclos de fructificación. Incluso la química del suelo cambia bajo su influencia.

Migración de las dipterocarpáceas a lo largo del tiempo y de la colisión indo-asiática, incluyendo Myanmar. Modificado a partir de Nicolas Gentis (2026).

Pero no todos los viajeros gondwánicos tuvieron tanta suerte. Los fósiles encontrados en Myanmar revelan que otros árboles procedentes del antiguo hemisferio sur también alcanzaron Asia. Había parientes de los eucaliptos australianos y árboles relacionados con el género Cola, el mismo que acabaría dando nombre a cierta bebida azucarada responsable de innumerables crisis de cafeína modernas. Sin embargo, muchos de estos linajes desaparecieron de la región hace millones de años, probablemente víctimas de los cambios climáticos del Mioceno.

La historia evolutiva está llena de estas tragedias silenciosas. Algunos grupos encuentran un lugar perfecto y florecen. Otros llegan demasiado pronto, demasiado tarde o simplemente no consiguen adaptarse. La naturaleza no reparte premios por el esfuerzo.

Mientras tanto, los animales seguían trayectorias completamente distintas. Curiosamente, durante buena parte de la historia reciente de la Tierra, los grandes mamíferos tendieron a expandirse desde Eurasia hacia otros continentes. Rinocerontes, jirafas, cebras, felinos y numerosos primates llegaron a África desde el norte. Solo los elefantes parecen haber sido verdaderamente africanos desde el principio. Europa también sufrió sus propias convulsiones biológicas. Hace unos 34 millones de años ocurrió un episodio conocido como la Gran Ruptura, durante el cual desaparecieron numerosos mamíferos europeos y fueron reemplazados por inmigrantes asiáticos como hámsteres, castores y rinocerontes. Resulta reconfortante saber que las crisis migratorias existen desde hace decenas de millones de años.

Todo esto podría parecer una curiosidad paleobotánica destinada a impresionar en cenas académicas especialmente largas, pero tiene consecuencias muy reales. Comprender cómo las especies respondieron a antiguos cambios climáticos ayuda a prever cómo reaccionarán ahora. Y eso importa mucho, porque las dipterocarpáceas atraviesan tiempos difíciles.

Más del 65% de sus especies están amenazadas por la deforestación, la tala intensiva y la expansión de plantaciones de palma aceitera. Lo cual significa que árboles capaces de sobrevivir al viaje de Gondwana, a la deriva continental y a decenas de millones de años de transformaciones planetarias podrían sucumbir finalmente ante excavadoras y motosierras.

Sería una ironía geológica bastante amarga. Porque, al fin y al cabo, estos gigantes asiáticos son también fósiles vivientes de una Tierra desaparecida. Cada dipterocarpácea contiene en su historia el recuerdo de océanos extinguidos, continentes errantes y selvas ancestrales anteriores incluso al Himalaya. Son monumentos biológicos a una época en la que el planeta entero aún estaba aprendiendo dónde colocar sus continentes.

LUMBALGIA: LA LENTA VENGANZA DE LA GRAVEDAD

 

Hay una edad misteriosa en la vida de todo ser humano en la que uno descubre que levantarse del sofá produce exactamente el mismo sonido que abrir una vieja puerta de castillo. No ocurre de golpe. Un día simplemente te incorporas para ir a por un vaso de agua y tu columna vertebral emite una serie de crujidos que recuerdan vagamente al deshielo de Groenlandia.

Dicen que, pasados los sesenta, si al levantarte por la mañana no te duele algo es que estás muerto. Y sospecho que hay bastante verdad en ello. En mi caso, el protagonista habitual de las protestas anatómicas es la espalda lumbar, esa ingeniosa estructura evolutiva que permite a los humanos caminar erguidos mientras simultáneamente les recuerda que quizá no fue tan buena idea.

Mi educación sobre el asunto llegó gracias a los astronautas. Esto puede parecer extraño, porque solemos imaginar que los astronautas son individuos gloriosamente atléticos que flotan por estaciones espaciales mientras comen tortillas deshidratadas y contemplan amaneceres orbitales dieciséis veces al día. Pero resulta que muchos regresan a la Tierra con dolor de espalda. Y no un dolor romántico y filosófico, sino un dolor lumbar bastante serio.

La explicación tiene que ver con uno de los conceptos científicos más malinterpretados del mundo moderno: la microgravedad. La palabra da la impresión de que en la Estación Espacial Internacional (EEI) apenas existe gravedad. Como si los astronautas hubieran escapado parcialmente de Newton y flotaran felizmente en una especie de limbo físico. Pero no. La gravedad allí sigue siendo aproximadamente el noventa por ciento de la terrestre. Si uno dejara caer un martillo en la EEI, el martillo seguiría cayendo exactamente igual que aquí abajo. El problema es que la estación, los astronautas y el martillo están cayendo juntos.

La EEI viaja alrededor de la Tierra a unos 28 000 kilómetros por hora. Está en caída libre permanente, pero avanza lateralmente tan rápido que nunca llega a tocar el suelo. Newton imaginó algo parecido con un cañón situado en una montaña: si disparas una bala suficientemente deprisa, la Tierra se curva bajo ella al mismo ritmo que cae. Resultado: orbita.

Así que los astronautas no están libres de gravedad. Están, técnicamente, cayéndose de manera extremadamente sofisticada. Y el cuerpo humano detesta eso, porque aquí abajo vivimos aplastados constantemente por la gravedad. Nuestros músculos posturales trabajan sin descanso simplemente para mantenernos erguidos. Los huesos soportan tensión. El corazón bombea cuesta arriba. Incluso permanecer sentado implica una cantidad sorprendente de actividad muscular invisible.

En órbita, sin embargo, el cuerpo interpreta que todas esas estructuras ya no hacen falta. Y el organismo humano, que es maravillosamente eficiente, pero a veces intelectualmente cuestionable, decide empezar a desmontarlas. Los músculos se atrofian. Los huesos pierden densidad. La columna vertebral se expande ligeramente porque los discos dejan de comprimirse. Muchos astronautas crecen varios centímetros en el espacio, lo que suena estupendo hasta que descubres que suele venir acompañado de un dolor lumbar bastante desagradable.

Fue investigando esto en un estudio científico realizado con astronautas cuando descubrí dos músculos de cuya existencia jamás había oído hablar: los multífidos y el transverso abdominal. Los primeros son pequeños músculos que recubren la columna vertebral y estabilizan las vértebras. El segundo funciona como una especie de corsé natural. En otras palabras, son exactamente los músculos que uno ignoraría por completo hasta que dejan de funcionar correctamente.

El estudio realizado con astronautas que habían pasado seis meses en la EEI mostró que el músculo multífido se reducía un diez por ciento y el transverso abdominal un asombroso treinta y cuatro por ciento. Eso significa que el espacio exterior puede convertir lentamente el abdomen humano en algo estructuralmente comparable a una bolsa de supermercado olvidada bajo el fregadero.

Naturalmente, la NASA no puede permitirse tener astronautas incapaces de agacharse para recoger una llave inglesa orbital. De modo que los científicos empezaron a investigar qué tipo de ejercicio podía evitar este deterioro. Y aquí aparece una de las grandes ironías del fitness moderno.

Resulta que levantar pesas espectaculares y desarrollar bíceps capaces de aplastar nueces no necesariamente fortalece los músculos estabilizadores profundos de la columna. Estos responden mejor a lo que los investigadores llaman “ejercicio continuo de baja intensidad”. En otras palabras: movimientos pequeños, frecuentes y constantes.

Esto explica por qué los fisioterapeutas disfrutan proponiendo ejercicios con nombres que parecen insultos surrealistas. El “perro pájaro”, el “bicho muerto”, la “plancha lateral”… Todo ello suena más a una guardería entomológica que a medicina deportiva. Pero aparentemente funciona. Y no solo para astronautas.

Lo interesante es que estudios similares en la Tierra muestran efectos parecidos en personas sedentarias que padecen lumbalgia. Porque el cuerpo humano moderno pasa una cantidad absurda de tiempo sentado. Hemos construido una civilización extraordinariamente sofisticada cuyo objetivo final parece ser evitar levantarse de la silla.

Conducimos sentados hacia oficinas donde trabajamos sentados para regresar luego a casa y descansar sentados viendo series sobre personas que probablemente también están sentadas. La famosa frase “sentarse es el nuevo fumar” quizá sea exagerada, pero contiene una verdad inquietante. El sedentarismo prolongado aumenta el riesgo cardiovascular y metabólico incluso en personas que hacen ejercicio regularmente. Es decir, una hora gloriosa en el gimnasio no compensa necesariamente diez horas inmóvil delante del ordenador.

La razón es fascinante. Los movimientos ligeros y continuos —levantarse, caminar un poco, subir escaleras, cocinar, limpiar o perseguir al perro porque ha robado un calcetín— producen efectos metabólicos importantes. Reducen los picos de glucosa, mejoran la circulación y activan enzimas como la AMPK, una especie de supervisor energético celular que detecta cuándo una célula necesita ponerse seria y empezar a quemar combustible.

Todo esto forma parte de algo conocido como NEAT, siglas de Non-Exercise Activity Thermogenesis, o termogénesis de la actividad no relacionada con el ejercicio. Que es una forma extraordinariamente sofisticada de decir que moverse un poco durante el día importa muchísimo.

Un famoso estudio de la Clínica Mayo sobrealimentó a voluntarios con mil calorías extra diarias. Algunos engordaron bastante. Otros apenas. La diferencia no estaba en el gimnasio, sino en el movimiento cotidiano inconsciente. Quienes permanecían más tiempo de pie, caminaban más y se movían continuamente podían quemar hasta setecientas calorías adicionales sin darse cuenta.

Es decir, las calorías que quemamos accidentalmente podrían ser más importantes que las que quemamos heroicamente en el gimnasio o corriendo desesperadamente por esas calles de dios. Y ahora la cosa se ha vuelto todavía más inquietante. Investigaciones recientes sugieren que estos movimientos continuos de baja intensidad pueden influir incluso sobre el proteoma humano, el vasto conjunto de proteínas que circulan por nuestro organismo. El envejecimiento se asocia con ciertos patrones proteómicos inflamatorios, y algunos científicos ya utilizan “relojes proteómicos” para estimar la edad biológica real de una persona.

En otras palabras: quizá algún día una analítica pueda revelar no la edad que figura en tu DNI, sino la edad auténtica de tus proteínas. Lo cual resulta ligeramente aterrador. Porque sospecho que las de más de uno tienen el aspecto general de un sofá abandonado en una estación de autobuses.

De modo que ahora he adoptado una estrategia bastante sencilla. Cada media hora me levanto, camino un poco y realizo algunas flexiones de rodilla. A veces incluso practico un par de “bichos muertos”, aunque sigo pensando que ningún ejercicio serio debería sonar como una amenaza de fumigación. 

Y mientras tanto encuentro cierto consuelo en saber que, en algún lugar sobre nuestras cabezas, un astronauta está haciendo exactamente lo mismo para evitar que sus músculos multífidos se evaporen silenciosamente en mitad de una órbita alrededor de la Tierra.

UBRE BLANCA, LA VACA DE FIDEL

 

Fidel Castro y la vaca Ubre Blanca, en una imagen que circuló en la prensa cubana a principios de los ochenta.

En Cuba hubo una vaca que tuvo más escoltas que muchos ministros y más cobertura periodística que algunos golpes de Estado. Se llamaba “Ubre Blanca” y durante unos años fue la vaca más famosa del planeta. En la isla se hablaba de ella con una mezcla de orgullo nacional y devoción campesina, como si no fuese un animal sino una aparición mariana con manchas negras. Fidel Castro la exhibía ante visitantes extranjeros con la misma satisfacción con la que otros enseñan una central nuclear o un cohete intercontinental. A falta de grandes milagros económicos, la revolución cubana encontró en una vaca un motivo de prestigio internacional.

Todo empezó con una obsesión. Fidel tenía una relación sentimental con la leche. La leche era para él algo más que un alimento: era una cuestión ideológica. En los discursos interminables que pronunciaba bajo el sol de La Habana podía pasar sin transición de la amenaza imperialista a las proteínas infantiles, de la zafra azucarera a la mantequilla. Soñaba con convertir Cuba en una potencia lechera tropical. El problema era que las vacas europeas rendían mal bajo el calor húmedo del Caribe y las cebúes tropicales eran resistentes, pero poco generosas con el ordeño. Así que decidió fabricar una vaca nueva, una criatura mestiza que uniera la productividad del norte y la resistencia del sur. Una especie de socialismo bovino.

De aquel experimento genético nació Ubre Blanca. La vaca era un cruce de Holstein y cebú. Vista desde lejos no parecía destinada a entrar en la historia. Tenía el aire distraído y filosófico de todas las vacas, esos animales que mastican lentamente como si rumiaran el sentido de la existencia. Pero dentro de aquel cuerpo tranquilo funcionaba una fábrica láctea descomunal. En 1982 produjo más de cien litros de leche en un solo día. El récord mundial. Una cifra tan absurda que parecía inventada por el departamento de propaganda del régimen. Fidel estaba exultante. Cuba podía no fabricar automóviles, ni ordenadores, ni televisores competitivos, pero poseía la vaca más productiva de la Tierra.

El periódico Granma empezó a informar sobre las hazañas de Ubre Blanca con el tono épico reservado a los cosmonautas soviéticos. Cada récord era presentado como una victoria del socialismo tropical frente al capitalismo decadente. La vaca ocupaba titulares, fotografías y estadísticas. Había algo profundamente cómico y al mismo tiempo profundamente humano en aquel entusiasmo. Mientras la economía cubana se sostenía gracias al petróleo y las subvenciones de Moscú, el líder de la revolución encontraba esperanza en una ubre gigantesca.

Fidel visitaba personalmente las instalaciones donde vivía el animal. No eran exactamente unas instalaciones ganaderas sino una suite presidencial para rumiantes. Aire acondicionado, veterinarios permanentes, alimentación medida al milímetro, vigilancia constante. La vaca vivía mejor que muchos cubanos. Algunos campesinos decían en voz baja que, si uno quería prosperar en la isla, lo mejor habría sido reencarnarse en Ubre Blanca.

Los visitantes extranjeros quedaban desconcertados. Esperaban conocer una revolución marxista y acababan escuchando una conferencia sobre inseminación artificial bovina. Fidel hablaba de leche con verdadera pasión científica. Tenía esa capacidad tan suya de convertir cualquier asunto en una cruzada histórica. Lo mismo podía disertar seis horas sobre geopolítica africana que sobre la dieta de una novilla. En ambos casos el resultado era hipnótico y agotador.

En realidad, Ubre Blanca era perfecta como metáfora de Cuba. Un fenómeno excepcional, admirado desde fuera, sostenido artificialmente y condenado a no reproducirse jamás. Porque ahí residía el problema: la vaca era irrepetible. Sus descendientes no heredaron el milagro. El sueño de llenar la isla de supervacas tropicales terminó evaporándose como tantas otras utopías revolucionarias. Cuba siguió teniendo problemas de abastecimiento y la leche continuó siendo un producto escaso para la mayoría de la población. Pero durante unos años la ilusión funcionó.

En la historia de los regímenes políticos siempre aparecen símbolos extravagantes. La Unión Soviética tuvo perros astronautas. Corea del Norte inventó campos de golf imposibles para su líder supremo. La Rumanía de Ceaușescu construyó avenidas gigantescas mientras faltaba pan. Cuba tuvo una vaca. Tal vez porque las revoluciones envejecen igual que las personas: empiezan hablando de cambiar el mundo y terminan aferrándose a pequeñas supersticiones domésticas.

Escultura de Ubre Blanca en el poblado de La Victoria, donde estuvo la vaquería en la que estuvo la vaca con la que se obsesionó a Fidel Castro.

La muerte de Ubre Blanca en 1985 fue tratada como un duelo nacional. Granma publicó una necrológica solemne. Hubo homenajes, esculturas y elegías. En Nueva Gerona levantaron una estatua de mármol en su honor. El cadáver fue conservado casi como una reliquia de Estado. Resulta difícil imaginar algo semejante en cualquier otra parte del mundo, pero Cuba siempre tuvo un talento especial para convertir lo absurdo en ceremonia oficial.

Quizá porque la isla vivía suspendida en una mezcla de épica y escasez, de romanticismo revolucionario y deterioro cotidiano. En ese contexto, una vaca prodigiosa podía convertirse fácilmente en símbolo nacional. Los cubanos aprendieron desde temprano que la realidad no se dividía entre verdad y mentira, sino entre lo soportable y lo necesario. Y Ubre Blanca era necesaria. Permitía creer durante unos minutos que el futuro todavía estaba intacto.

Con el tiempo, la historia fue adquiriendo un tono melancólico. La Unión Soviética desapareció. Cuba entró en el Período Especial. Se apagaron las luces, faltó gasolina y los autobuses fueron sustituidos por bicicletas chinas. Mientras tanto, la estatua de la vaca seguía allí, blanca bajo el sol tropical, como el monumento involuntario a una época en la que la fe política todavía podía depositarse en un establo.

Hoy Ubre Blanca pertenece más a la literatura que a la ganadería. Parece un personaje inventado por García Márquez después de una noche de ron con veterinarios soviéticos. Y sin embargo existió. Produjo aquellos litros imposibles. Tuvo guardianes, periodistas y admiradores. Fue el orgullo de una revolución.

Tal vez por eso la historia sigue fascinando. Porque revela algo profundamente humano: la necesidad de creer en milagros concretos cuando las grandes promesas empiezan a resquebrajarse. Una vaca puede ser muchas cosas —alimento, riqueza, paisaje— pero en Cuba llegó a ser también esperanza política.

Y quizá no haya imagen más exacta del siglo XX latinoamericano que esa: un comandante barbudo, bajo el calor del Caribe, contemplando extasiado una vaca gigantesca mientras alrededor se desmorona lentamente la realidad.

LLEGA ORFORGLIPRON: EL MEDICAMENTO QUE ENGAÑA AL HAMBRE

 

Hubo un tiempo en que los medicamentos tenían nombres tranquilizadores y civilizados. La aspirina sonaba a algo que uno podía tomar sin miedo. El bicarbonato parecía pertenecer a una cocina de pueblo. Incluso la penicilina tenía cierta dignidad monástica. Pero entonces llegaron los laboratorios modernos y decidieron que los nuevos fármacos debían sonar como planetas hostiles de Star Trek. Así aparecieron palabras como pembrolizumab, tirzepatida y, finalmente, orforglipron, que parece más bien el ruido que hace una impresora al tragarse un folio.

Y, sin embargo, detrás de este trabalenguas farmacéutico se esconde una de las historias más fascinantes de la medicina reciente.

Porque el orforglipron no es simplemente otra píldora para adelgazar. Es el resultado de décadas de investigación bioquímica, millones de euros, robots que prueban moléculas como camareros nerviosos sirviendo canapés y una inteligencia artificial que revisó ochenta y cinco millones de reacciones químicas para encontrar la manera de fabricar algo que pudiera venderse sin arruinar a medio planeta.

Todo empezó, como suelen empezar las revoluciones médicas, por accidente. Los médicos descubrieron hace algunos años que un medicamento diseñado para tratar la diabetes tenía un efecto secundario extraordinario: la gente adelgazaba. Y no adelgazaba un poco, como ocurre con esas dietas que prometen perder tres kilos a cambio de vivir exclusivamente de alcachofas hervidas y sufrimiento moral. Adelgazaba mucho.

El responsable era un compuesto llamado semaglutida, principio activo de Ozempic y Wegovy. La semaglutida pertenece a la familia de los llamados agonistas del GLP-1, una expresión que parece el nombre de una logia masónica o de un servicio secreto británico, pero que en realidad describe algo bastante ingenioso.

El GLP-1 es una hormona producida en el intestino. Su trabajo consiste en circular por la sangre buscando unos receptores específicos situados sobre todo en el páncreas y en el cerebro. Un receptor, simplificando mucho, funciona como una cerradura biológica. Solo ciertas moléculas tienen la forma adecuada para encajar en ella, como una llave.

Cuando el GLP-1 encuentra su cerradura, ocurren varias cosas útiles. El páncreas libera insulina, disminuye la producción de glucagón y el organismo controla mejor la glucosa en sangre. Todo estupendo para los diabéticos. Pero además sucede algo inesperado: el cerebro recibe señales de saciedad. El estómago se vacía más despacio. La persona siente menos hambre. Y de pronto millones de individuos descubren que pueden pasar delante de una pastelería sin experimentar un colapso espiritual.

Naturalmente, aquello desencadenó una fiebre farmacéutica comparable a una carrera del oro, solo que en lugar de buscadores con barba y mulas había bioquímicos con batas y accionistas temblando de emoción. El problema era que la semaglutida tenía un inconveniente importante: debía inyectarse.

La razón es bastante humillante para nuestra especie. El aparato digestivo humano destruye con entusiasmo los péptidos, que son cadenas de aminoácidos. La semaglutida es precisamente un péptido. Si uno la tragara alegremente con el desayuno, el estómago la reduciría a escombros moleculares antes de que llegara a la sangre. Por eso Ozempic y Wegovy necesitan agujas.

Los noruegos de la empresa Novo Nordisk consiguieron desarrollar una versión oral, pero el procedimiento tiene algo de ritual religioso medieval. La pastilla debe tomarse nada más despertarse, con muy poca agua, en ayunas y sin ingerir nada más durante media hora. Parece menos un tratamiento médico que un hechizo druídico cuidadosamente reglamentado.

Aquí es donde entra el orforglipron. La idea era encontrar una molécula pequeña, resistente a la digestión y capaz de activar el mismo receptor GLP-1 sin necesidad de inyecciones ni ceremonias matinales. En teoría suena razonable. En la práctica era algo parecido a intentar fabricar una llave diminuta para una cerradura que nadie había visto nunca.

Primero hubo que descubrir la estructura exacta del receptor GLP-1. Resultó ser una proteína monstruosa formada por 463 aminoácidos, serpenteando a través de la membrana celular como un cable telefónico abandonado. Para visualizarla, los científicos utilizaron criomicroscopía electrónica, una técnica tan sofisticada que hace que aterrizar en la Luna parezca bricolaje doméstico.

La investigación reveló un pequeño “bolsillo” en el receptor: el lugar exacto donde encaja el GLP-1. Y entonces comenzó una búsqueda extraordinaria. Los científicos modificaron células humanas para que fabricaran el receptor. Después utilizaron robots para probar miles de compuestos químicos distintos sobre esas células. Imagine un ejército de repartidores microscópicos llevando moléculas de un lado a otro mientras unos ordenadores observan si ocurre algo interesante. La mayoría de las veces no ocurría nada. Algunas moléculas eran inútiles. Otras tóxicas. Otras simplemente absurdas. Pero unas pocas producían un pequeño efecto.

Esas candidatas fueron modificándose químicamente una y otra vez hasta obtener finalmente una molécula capaz de actuar como agonista no peptídico del GLP-1. Y entonces alguien decidió que aquel descubrimiento revolucionario debía llamarse “orforglipron”, quizá porque “Kevin” ya estaba cogido. Pero aún quedaba otro problema gigantesco.

Descubrir una molécula en el laboratorio no significa que pueda fabricarse en masa. Muchas sustancias maravillosas solo pueden producirse mediante procesos tan complejos y caros que uno sospecha que sería más barato enviar a un químico a recolectarlas personalmente en la cima del Himalaya.

Aquí apareció ChemAIRS, un sistema de inteligencia artificial diseñado para optimizar la retrosíntesis química. La retrosíntesis consiste en trabajar hacia atrás desde la molécula final para averiguar cómo construirla paso a paso. ChemAIRS analizó ochenta y cinco millones de reacciones químicas conocidas y calculó cuáles podían producir orforglipron de forma eficiente y rentable.

Es difícil exagerar lo extraordinario que resulta esto. Durante buena parte de la historia humana, fabricar medicamentos dependía de prueba y error, intuición y cantidades industriales de café. Ahora una inteligencia artificial puede revisar en horas más química de la que un investigador podría leer en varias vidas.

Finalmente llegaron los ensayos clínicos. Durante setenta y dos semanas, los participantes perdieron alrededor del doce por ciento de su peso corporal sin efectos secundarios graves relevantes. No es un milagro bíblico, pero sí una cifra considerable, sobre todo tratándose de una simple pastilla. Tras ese ensayo clínico, la Administración de Alimentos y Medicamentos de EE. UU. (FDA) aprobó el orforglipron, que se comercializará como Foundayo, que promete ser un gran éxito comercial.

El orforglipron quizá no sea tan potente como algunos agonistas inyectables del GLP-1, pero posee dos ventajas enormes: es más cómodo y barato de fabricar. Y eso, en medicina, puede importar tanto como la eficacia pura. Porque un tratamiento magnífico sirve de poco si millones de personas no quieren pincharse o no pueden pagarlo.

De modo que este extraño nombre, que parece inventado por un comité de marcianos con resaca, representa algo bastante notable: un medicamento nacido de la biología molecular, la robótica, la inteligencia artificial y una enorme cantidad de paciencia humana.

Y probablemente también representa el futuro. Porque uno sospecha que dentro de unas décadas miraremos atrás y descubriremos que el verdadero milagro no fue Ozempic ni Wegovy, sino el momento en que aprendimos a convencer al cerebro de que ya estaba lleno… incluso delante de una bandeja de croquetas.